75 Aniversario de la muerte de Federico García Lorca.

17 de agosto de 2011.

Veo poca televisión, pero en la poco que he visto hoy decía que era el 75 aniversario de la muerte de Federico Garcia Lorca. Yo creo que andan errados que es el 19, así que he ido a verificarlo.

Si, ciertamente es el 19 y si me equivoco, escribir y decírmelo, lo agradeceré.

http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca

http://www.cervantes.es/bibliotecas_documentacion_espanol/biografias/tokio_federico_garcia_lorca.htm

Por la parte que me toca, mi pequeño homenaje.



La Rosa Negra.

http://webalia.com/poesias/la-rosa-negra/gmx-niv94-con7197.htm

Pertenece a la obra de teatro 'Doña Rosita la Soltera'. Se trata de una especie de rosa roja terciopelo,casi negra que vive solo un día.

http://es.wikipedia.org/wiki/Do%C3%B1a_Rosita_la_soltera

Cuando se abre en la mañana,
roja como sangre está,
el rocío no la toca,
porque se teme quemar.

Abieta en el medio día,
es dura como el cristal,
el sol se asoma a los vidrios,
para verla deslumbrar.

Mas, cuando toca , la tarde
blando cuerno de metal,
en la raya de lo oscuro,
se comienza a deshojar.

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La podeis encontrar en el acto primero.

http://docs.google.com/viewer?a=v&q=cache:1VuNkRljR6oJ:www.vicentellop.com/TEXTOS/lorca/drosita.pdf+Do%C3%B1a+Rosita+la+Soltera&hl=es&pid=bl&srcid=ADGEESiHCRzPH8xQIk8huVLQVY1ml-MJPN7BWiADO5JTZSBxKRkmw5lR5q8SmThRwX6sdiyJBoAMala6Y436UV5UKt476G0GeM4VkSKnDO_sz4OO3evKDwkM52wfN4rTzV6gzQ2ywzyp&sig=AHIEtbSTwUGPpcpm9VzjqWKEWiNQ-BdimQ

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http://www.poesi.as/fgldt207.htm

CASIDAS

VII
CASIDA DE LA ROSA

La rosa
no buscaba la aurora:
Casi eterna en su ramo
buscaba otra cosa.

La rosa
no buscaba ni ciencia ni sombra:
Confín de carne y sueño
buscaba otra cosa.

La rosa
no buscaba la rosa:
Inmóvil por el cielo
¡buscaba otra cosa!

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SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombre
En las noches oscuras
Cuando vienen los astros
A beber en la luna
Y duermen los ramajes
De las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
De pasión y de música.
Loco reloj que canta
Muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
En esta noche oscura,
Y tu nombre me suena
Más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
Y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
Alguna vez? ¿Qué culpa
Tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
Deshojar a la luna!!

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LA LUNA ASOMA

Cuando sale la luna
se pierden las campanas
y aparecen las sendas
impenetrables.
Cuando sale la luna,
el mar cubre la tierra
y el corazón se siente
isla en el infinito.
Nadie come naranjas
bajo la luna llena.
Es preciso comer
fruta verde y helada.
Cuando sale la luna
de cien rostros iguales,
la moneda de plata
solloza en el bolsillo.

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CANCIONES DE LUNA

1

La luna está muerta, muerta;
pero resucita en la primavera.

Cuando en la frente de los chopos
se rice el viento del sur.

Cuando den nuestros corazones
su cosecha de suspiros.

Cuando se pongan los tejados
sus sombreritos de yerba.

La luna está muerta, muerta;
pero resucita en la primavera.


2


La tarde canta
una «berceuse» a las naranjas.

Mi hermanita canta:
La tierra es una naranja.

La luna llorando dice:
Yo quiero ser una naranja.

No puede ser, hija mía,
aunque te pongas rosada.
Ni siquiera limoncito.
¡Qué lástima!

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PRECIOSA Y EL AIRE

A Dámaso Alonso

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.

*

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.

Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

*

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

*

Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.

Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.